Malade

En vieillissant je dois souffrir d'un relâchement du canal lacrymal*, car j'ai de plus en plus souvent les yeux humides en évoquant, ou me remémorant, les meilleurs moments du passé, lointain ou proche.

Bref ! J'suis devenue une chialeuse.

La carapace s'est fissurée sévère et il suffit que je repense à la tendre enfance de mes enfants et je chiale.

Quand j'évoque un moment qui m'a particulièrement émue, je chiale.

Re-bref ! J'suis chialeuse en cheffe, avec option illuminée.

À vous je peux le dire, mais je crois bien que je suis un peu folle hyper créative aussi. J'ai souvent de drôles d'idées qui me trottent dans la tête et puisque désormais j'ai "plus de passé que d'avenir", je m'empresse de les réaliser.

Je vois bien que certains se disent que j'en fais trop et je les comprends, mais "en vrai", je ne peux pas m'en empêcher. 

Ainsi, pour la saint Valentin j'ai décidé d'offrir un moulage en plâtre (ou silicone) de mon sein droit (car c'est le préféré de sa main gauche, rapport à sa place dans le lit, mais je m'égare) à mon amoureux, pour qu'il le glisse dans le tiroir de son bureau** et pense à moi encore un peu plus souvent quand il est au travail. 

Ou alors j'en moule plusieurs (pfffffff ! Je lis dans vos pensées et faudrait voir à dépasser la deuxième phase de l'évolution psycho-sexuelle d'un bébé humain), de plusieurs couleurs (idem), afin qu'il les accroche dans son futur atelier (auquel plus personne n'aura accès du coup). 

Une autre preuve que ça ne tourne pas tout à fait rond chez moi (peut-être que je vais être diagnostiquée comme souffrant de troubles de la dissociation et pourrai demander une retraite anticipée pour raisons de santé, mais je me re-égare, ce qui ressemble à se méprendre à je me re-gare, sauf que là il n'est pas question d'une voiture que l'on stationne à deux reprises et quand la phrase entre parenthèses est plus longue que la phrase dans laquelle elle se trouve, ça peut potentiellement devenir incompréhensible), Toutgrand va fêter ses 25 ans*** très prochainement et à chaque fois que j'en parle à ma famille ou mes amis de longue date, qui l'ont connu tout petit, je suis émue pour eux en constatant que ça leur fiche un sacré coup de vieux. Mais pas à moi. 

Malgré l'arthrose et la ménopause, je n'ai jamais eu autant envie de m'amuser. 

D'ailleurs, il y a quelques années, quand j'ai rencontré mon bûcheron, je me sentais si euphorique que je ne parvenais plus à me concentrer sur mon travail. J'ai fini par téléphoner à notre super médecin de famille pour lui demander un arrêt de travail. Elle a été prise d'un sacré fou-rire et m'a répondu qu'un excès de joie n'entrait pas dans les motifs acceptables, selon la sécurité sociale, pour bénéficier d'un arrêt de travail. 

Re-re-re-bref ! J'ai le cœur gonflé d'amour et en préparant les photos des 25 dernières années, j'alterne larmes, rires et drôles d'idées. On ne va pas tarder à m' interner.

 

 

*qui a dit (ou pensé), l'étape suivante c'est le périnée et le sphincter ??? Ouais, attention à vous, hein.

**quiconque connaît mon éminemment pudique bûcheron, se doute bien qu'il le planquera consciencieusement dans un coin de la maison, mais je me réjouis par avance de la tête qu'il va faire en ouvrant le paquet. 

***je lui ai déjà prévu le plus somptueux des cadeaux.